La detención de Sebastián Marset en Bolivia pone fin, al menos por ahora, a una de las actuaciones criminales más extrañas de Sudamérica: un narcotraficante uruguayo que supuestamente lavaba dinero del narcotráfico a través de clubes de fútbol, compraba su lugar en los equipos y usaba los estadios como camuflaje.
El mediocampista que llegó en Lamborghini
Algunas historias criminales impactan desde el principio, mientras que otras parecen casi absurdas al inicio. Sebastián Marset era de estos últimos—hasta que la violencia y el dinero detrás de su historia quedaron al descubierto.
AFP informó que el narcotraficante uruguayo, buscado desde hace tiempo por autoridades de toda la región y por Estados Unidos, fue entregado a agentes de la Agencia Antidrogas de EE. UU. en el aeropuerto de Santa Cruz tras su detención en Bolivia. La televisión estatal lo mostró siendo subido a un avión estadounidense. Un alto funcionario boliviano dijo que la detención y deportación se realizaron bajo una orden judicial de EE. UU. El operativo se llevó a cabo en un barrio exclusivo de Santa Cruz y participaron cientos de policías. Otras cuatro personas también fueron arrestadas.
Ese es el último capítulo, pero Marset quedó en la memoria de la gente no solo por los cargos en su contra. Fue por su afán de protagonismo. The Washington Post detalló su doble vida: un narcotraficante que no solo compró su entrada al fútbol, sino que insistía en jugar.
En Deportivo Capiatá, parecía casi irreal. Mandíbula cuadrada, joyas de oro, relojes Rolex, tatuajes en el brazo derecho y un Lamborghini plateado rodando por un estacionamiento de grava. En otra historia, podría ser un cantante o un jefe local. Pero aquí, era un hombre vinculado a una de las mayores operaciones de cocaína de Sudamérica.
Quería tanto la camiseta número 10 que pagó $10,000 en efectivo por ella. Presionó para jugar aunque, según los reportes, era un jugador mediocre cuyos mejores días ya habían pasado. Jorge Nuñez, entrenador de Capiatá, le dijo a The Washington Post que seguía preguntando: “¿Quién es este tipo?” Según se informa, los jugadores se reunían a su alrededor, insistiendo en que Marset tenía que jugar.
Luego vino el penal. El marcador estaba empatado y era la oportunidad de cambiar la temporada. El estadio quedó en silencio, luego gimió cuando el balón voló por encima del travesaño. Incluso el guardia de seguridad pateó la tierra. Era ridículo. Pero esa ridiculez era una cortina. Mientras los entrenadores se concentraban en el partido, el hombre que llevaba el 10 supuestamente movía cocaína, dinero e influencia a través de fronteras.
Donde el dinero sucio aprende a aplaudirse a sí mismo
El verdadero escándalo no es que a un narcotraficante le gustara el fútbol. En América Latina, eso ya no sorprende. El problema mayor es lo fácil que resulta usar el fútbol para lavar dinero sucio a la vista de todos.
Las notas describen la conexión con una franqueza inusual. Investigadores en Paraguay concluyeron que la legitimación de fondos ilícitos se hacía a través del deporte. Esa frase impacta porque dice en voz alta lo que gran parte de la región sospecha desde hace tiempo. Contratos, transferencias, venta de entradas, patrocinios, mercancía, todo puede volverse elástico en manos equivocadas. Los números se inflan. Los orígenes se difuminan. El dinero sucio entra por una puerta y sale vestido con los colores del club.
Marset lo sabía bien. Según se informa, compró y patrocinó equipos profesionales de divisiones inferiores en América Latina y Europa, canalizando dinero del narcotráfico a través del deporte mientras perseguía un sueño de infancia. Esa mezcla hace que el caso sea tan revelador. No solo lavaba dinero. Lavaba su propia imagen.
En una región donde el fútbol es pilar de identidad, pertenencia y visibilidad política, ser dueño o financiar un club significa mucho más que cuadrar cuentas. Es entrar a la vida cívica por la puerta principal. Un narcotraficante puede convertirse en mecenas, benefactor o incluso héroe local. La vieja frontera entre el poder criminal y el poder público se vuelve muy delgada.
Por eso la historia de Capiatá importa más allá de lo insólito. El equipo estaba en crisis, con pocos recursos y menos aficionados. Los jugadores se quejaban de la mala calidad del equipo y las condiciones. Luego apareció Marset y, según los reportes, las cosas mejoraron: mejor comida, televisores y camas para fisioterapia. Se prometieron primas por victorias—suficientes para cambiarle la vida a un jugador. Para quienes luchan por llegar en el fútbol de ascenso, ese dinero se sentía muy real.
Pero tampoco se sentía limpio.
Las notas sitúan esa dinámica dentro de una red paraguaya más amplia de política y privilegio. Marset supuestamente tomó prestado el avión de un senador. Fiscales luego vincularon operaciones inmobiliarias y rutas de transporte a su cartel. El senador fue imputado. Otro personaje poderoso negó irregularidades a través de su abogado. El punto aquí no es solo la culpa individual. Es el ambiente de permiso. Marset no flotaba por encima de las instituciones. Se movía dentro de ellas.
Eso explica cómo podía desaparecer bajo una identidad y aparecer en otra cancha, en otro país, con un nombre nuevo. Las autoridades ajustaron su búsqueda. Si no podían atraparlo en un envío de droga, tendrían que buscarlo en los estadios.
El sueño que se agrió en público
La parte más triste de la historia es también la más simple. Según el relato citado en las notas, Marset siempre quiso ser futbolista.
Creció en Piedras Blancas, cerca de Montevideo, en Uruguay, un país que alguna vez creyó estar a salvo de la peor violencia de la región. Era buen estudiante—flaco, inteligente y algo teatral en clase. Jugaba al fútbol en la calle con arcos improvisados y números de camiseta dibujados con marcador porque los uniformes reales eran demasiado caros. Trabajó en una gasolinera, gastó sus ahorros en una chaqueta de David Beckham y perseguía un sueño de glamour que aún no podía pagar.
Luego el sueño se achicó. No era lo suficientemente bueno. Ni lo suficientemente rápido. Su toque era mediocre. Sus pases se iban largos. Después, las notas muestran la caída conocida: delitos menores, narcóticos, un encargo más arriesgado, arresto, prisión, y luego contactos hechos dentro de un sistema donde el crimen organizado y la ambición se mezclan fácilmente. Cuando salió, la ruta ya había cambiado. La cocaína se movía hacia Europa por los puertos del sur de Sudamérica. Montevideo era clave. Paraguay era clave. Bolivia era clave. Marset vio la oportunidad y, según los investigadores, se convirtió en uno de los que ayudó a perfeccionarla.
Llamaba a sus envíos “El Rey del Sur”. Indicaba dónde esconder el dinero, a quién pagar y cómo ocultar cocaína en galletas y soja. Según se informa, hablaba de rivales asesinados en mensajes de texto con frialdad. Y a pesar de todo, seguía persiguiendo alineaciones, entrenamientos y fotos de equipo—el sueño de ser visto no como fugitivo, sino como mediocampista.
Esa fantasía se derrumbó en Santa Cruz. AFP vinculó la detención a una ofensiva regional más amplia, incluyendo la creciente cooperación de Bolivia con Washington y una nueva alianza contra carteles que involucra a 17 países. La política alrededor de la captura es ruidosa. También lo es el simbolismo. Un hombre que antes se burlaba de las autoridades en videos, jactándose de ser demasiado listo para ellos, finalmente fue escoltado a un avión bajo custodia.
Lo que queda tras el espectáculo es algo más frío. La historia de Marset no es solo la de un narcotraficante uruguayo con vanidad y dinero. Muestra lo fácil que se mezclan deporte, política y dinero criminal en la región. En esa mezcla, un hombre puede fallar un penal a plena luz del día y aun así salir de la cancha creyendo que es dueño del juego.
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