Cómo un coreógrafo callejero argentino está reescribiendo las reglas en los escenarios de la India

Mucho antes del saludo final en el Auditorio Kamani de Delhi, las luces zumbaban, los símbolos de tiza estaban dibujados, y cinco bailarines esperaban listos. Daniel Pannullo había sacado el hip-hop de las pantallas de los teléfonos y lo había llevado al teatro en vivo, desafiando al público a ver la danza con otros ojos.

De la Patagonia a Nueva Delhi: un viaje a través del movimiento y la memoria

Daniel Pannullo nació en Comodoro Rivadavia, una ciudad azotada por el viento en la Patagonia argentina que pocos turistas visitan y que aún menos artistas consideran su lugar de formación. Hoy vive en Madrid, pero según él mismo cuenta, su camino creativo pasa por Kerala.

“Vine por primera vez a la India para estudiar Kalaripayattu”, le dijo a EFE, en referencia al antiguo arte marcial. “Pero me quedé porque aquí el movimiento es historia, emoción, resistencia”.

Ahora, después de más de una década, Pannullo ha vuelto a la India, no con espadas ni posturas, sino con Lo incorpóreo, una obra inquieta y transgresora que fusiona estilos callejeros virales, gestos tradicionales indios y una estructura teatral europea.

¿Sus colaboradores? No son bailarines clásicos, sino estrellas curtidas del underground digital indio.
“Estas formas vienen de los barrios—los normalmente olvidados”, dijo Pannullo, señalando el escenario con dibujos de tiza donde acababan de terminar los ensayos. “Antes de volverse virales, son crudas y personales. Yo quiero devolverlas a eso”.

La Dra. Priya Ramachandran, historiadora de la danza en la Universidad Jawaharlal Nehru, ve esta fricción como esencial. “Cuando las tradiciones de movimiento de la India se encuentran con los lenguajes callejeros globales, algo poderoso ocurre”, explicó. “Ves las reglas—y luego ves cómo se disuelven”.

Movimientos virales, escenario en vivo, sin red de seguridad

El elenco es como un feed en vivo de la cultura de danza online de la India.

Hitesh, de 25 años, tiene 130.000 seguidores en Instagram por sus movimientos de “bone-breaking” y transiciones que desafían la gravedad en estacionamientos de Bombay. En el escenario, rompe con sus ritmos virales: a mitad de un paso, se bloquea, luego gira los dedos en algo que parece un mudra, y colapsa en cámara lenta como si un algoritmo hubiera fallado.

“Nos juntamos y rompemos las reglas típicas de la danza para mostrar nuestro sentido”, le dijo a EFE entre estiramientos, en los camerinos.

El público no siempre sabe cuándo aplaudir—y eso es intencional—algunos se ríen, otros se quedan en pausa, atrapados en un ritmo desconcertante.

La antropóloga cultural Ananya Jain lo interpreta como una crítica directa al llamado “imperativo de plataforma”—la presión, acuñada por investigadores del MIT, de mantenerse reconocible en una economía basada en el scroll constante.

Otro que destaca es Bishu Lotey, de Punjab, que desliza sus manos por su boca con tal habilidad que parece que sus labios se mueven por su cara. La ilusión es juguetona, pero desconcertante.
“Se trata de esconder historias en el movimiento”, dijo Pannullo. “Todos tenemos cosas que no decimos con palabras”.

Aunque el público de Delhi pareció seguir la obra instintivamente, gracias a su dieta visual de abstracción del Kathakali y el estilo de Bollywood, la verdadera prueba será este otoño, cuando la obra gire por Madrid, respaldada por el Instituto Cervantes.

Entre Reels y realidad, una cuestión de supervivencia

Para muchos del elenco, el escenario no es el sueño—es una desviación.

“Crecimos compitiendo en batallas”, dijo Harsh Parmar de Bombay. “Pero si quieres sobrevivir bailando en la India, vas al cine”.

Esa realidad moldeó cómo Pannullo encontró a sus bailarines. Desde que TikTok fue prohibido en India en 2020, los Reels de Instagram se convirtieron en el principal canal para los coreógrafos autodidactas. Según datos recientes del Instituto Indio de Administración, el contenido de danza supera al de comida, moda e incluso al cricket.

Aun así, los clics no pagan las cuentas.

Pagando tarifas de producción europeas, Pannullo liberó temporalmente a sus bailarines de la rutina de audiciones. Eso, dice, lo cambió todo. “Una vez que el dinero dejó de ser la presión, pudieron arriesgarse”.
Alexander Peacock, un bailarín callejero de Londres que forma parte del elenco, dice que la conexión fue inmediata. “Yo crecí aprendiendo popping en YouTube”, dijo. “Ellos crecieron creando estilos en Reels. No había barrera de idioma. Solo movimiento”.

Un escenario sin fronteras para un mundo en colapso

Durante setenta minutos, Lo incorpóreo se mueve como un virus—deslizándose entre golpes de pecho del Krump, movimientos de hombros del Bharatanatyam, y tableaux teatrales inspirados en los estudios rituales de Alessandro Fersen. En un momento, los bailarines adoptan poses congeladas que parecen esculturas en proceso de descomposición.

El diseñador de luces Sandeep Jain baña el escenario en un rojo intenso, en alusión a los chales de boda de la infancia y al propio fervor del espectáculo.

Rogério Santana, etnomusicólogo que observa la producción, lo considera un caso de estudio de capital transcultural—una teoría donde el préstamo artístico se convierte en moneda de cambio, no solo colaboración.

Pannullo prefiere palabras más simples:
“Quien sube al escenario se encuentra más allá de lo normal, buscando algo más libre”.

Ese espíritu resuena con investigaciones recientes de la Universidad de Sevilla sobre arte post-migratorio, que describen la performance como un “tercer espacio”—uno que trasciende nacionalidad, género o tradición. En ese espacio, los bailarines ya no pertenecen a los reels ni a los rituales. Pertenecen.

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Después de la última reverencia en Delhi, Pannullo no estaba empacando. Ya está organizando talleres en Dharavi, el asentamiento informal más grande de Asia. ¿El plan? Dejar que las crews locales remezclen Lo incorpóreo usando sus teléfonos y luego enviar esas nuevas versiones de vuelta al mundo digital.

“Espero que rompan mi coreografía”, dijo, sonriendo. “Si hay que romper reglas para dar sentido, que rompan las mías”.

Porque para Daniel Pannullo y su elenco de rebeldes, la reinvención no es una amenaza. Es el propósito.