El pionero de la televisión mexicana Chespirito inspira una nueva serie biográfica

Con la nueva serie de Max Chespirito: Sin querer queriendo, el público vuelve a sumergirse en la vida de Roberto Gómez Bolaños: el tímido redactor publicitario que se convirtió en el payaso más querido de América Latina. Detrás de las caídas y los tropiezos, el programa revela a un artista meticuloso que convirtió los accidentes cotidianos en alegría compartida.

El pequeño Shakespeare de la avenida Chapultepec

Mucho antes del barril gigante y las antenitas de superhéroe, un delgado estudiante de ingeniería se sentaba en cafés de la Ciudad de México a anotar chistes en servilletas. Nacido en 1929, Roberto Gómez Bolaños creció durante la edad de oro de la radio, absorbiendo baladas rancheras y cortos de Charlie Chaplin. Un productor de Televisa lo apodó “Chespirito” —“Pequeño Shakespeare”— porque sus guiones combinaban humor físico con juegos de palabras lo bastante filosos como para criticar a la política sin mencionar nombres. Para 1971, ya había creado El Chavo del Ocho —el huérfano del barril en el patio— y El Chapulín Colorado, el torpe héroe del traje rojo cuyas frases siguen resonando en los patios escolares desde Tijuana hasta Tierra del Fuego.

Académicos señalan que su genio era democrático: puertas que se azotan, platos que se rompen, dolores de hambre y trabalenguas—cada familia latinoamericana conocía el libreto. “Captó la dignidad torpe de ser pobre”, apunta la historiadora de medios Patricia Torres.

Filmar la risa, vivir las tormentas

La biopic de Max se adentra en los foros de grabación donde los decorados de cartón y las jornadas de 18 horas forjaron la historia de la televisión—y también rencores latentes. Los actores compartían una bodega con eco, camerinos minúsculos y una fama repentina que los sueldos de Televisa apenas alcanzaban a reflejar. Florinda Meza (Doña Florinda) se enamoró de Bolaños; otros se sintieron relegados. Los contratos se volvieron conflictivos, sobre todo por las regalías internacionales que se dispararon cuando el programa fue sindicado en más de 100 países. “Éramos una familia—pero las familias también pelean”, recuerda Carlos Villagrán, eternamente Quico, en un audio de archivo.

La serie dramatiza una noche de 1973 en que la grabación se detuvo porque Ramón Valdés (Don Ramón) renunció por disputas salariales. Bolaños reescribió las escenas en el momento—luego caminó solo hasta el amanecer, fumando sin parar y susurrando remates. El actor Pablo Cruz Guerrero, quien interpreta a Chespirito, dijo a EFE que retratar esas dudas íntimas fue más importante que imitar la famosa voz chillona: “El valor de Roberto era disfrazar la inseguridad con chistes que curaban a millones”.

Bajo los gobiernos del PRI, la sátira corría riesgo de censura. Bolaños navegó con inocencia—nunca nombró a políticos, pero mostró las divisiones de clase con tejas que se caían y ollas vacías. Los críticos tildaron su show de “liviano”, pero los índices de audiencia decían otra cosa; a fines de los años 70, El Chavo alcanzaba los 350 millones de espectadores semanales en América Latina, superando ampliamente a las importaciones estadounidenses.

Sus guiones colaban empatía en las salas: el señor Barriga perdonaba la renta, el Chapulín fracasaba en sus rescates pero lo intentaba de nuevo, y el Chavo encontraba una familia en un patio de inadaptados. El analista cultural Luis Martínez sostiene que ese optimismo reconfortaba a pueblos golpeados por dictaduras y crisis económicas. “La risa se volvió una herramienta de supervivencia”, comenta al equipo documental de Max.

Ni el exilio apagó su influencia. En 1980, los censores de la junta chilena cortaron la electricidad para bloquear un episodio “subversivo”. Los niños de Santiago recitaban los diálogos a la luz de las velas; cintas VHS piratas cruzaban los Andes como caramelos de contrabando.

EFE

Un legado que sobrevive al set del patio

Bolaños murió en 2014; un millón de personas llenaron las calles de Ciudad de México mientras los mariachis tocaban Qué bonita vecindad. Pero su universo sigue creciendo: spin-offs animados se emiten en 23 idiomas, adolescentes en TikTok hacen lip-sync de No contaban con mi astucia, y migrantes proyectan episodios clásicos para que sus hijos nacidos en EE. UU. aprendan español sin quejarse.

La biopic llega en medio de nuevas disputas legales por los derechos de los personajes—Florinda Meza bloqueó el uso de su imagen, Televisa protege los archivos—pero lo que el público desea es la historia de origen: un escritor tímido que convirtió tropiezos en un lenguaje compartido de resistencia continental.

Los ejecutivos de Max anticipan cifras globales importantes; docentes esperan que los subtítulos sirvan para clases de ESL; y en una favela de las afueras de São Paulo, la pequeña Rafaela, de 10 años, todavía pega tapas de botellas a sus zapatillas para imitar las antenitas del Chapulín. “Ele ajuda a esquecer problemas”, dice—ayuda a olvidar los problemas.

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Roberto Gómez Bolaños escribió una vez que la comedia es “tragedia vista por el extremo equivocado de un telescopio”. A un siglo de su nacimiento, ese lente invertido encoge nuestros miedos y agranda nuestras tonterías cotidianas. Ya sea por nostalgia o por descubrimiento, la nueva serie nos recuerda una verdad simple oculta en cada caída: todos tropezamos, reímos y—sin querer queriendo—seguimos de pie.