El plan para un museo latinoamericano choca con la ofensiva cultural de Trump
Veinte años de alianzas improbables por el Museo Nacional del Latino Americano ahora penden de un hilo. El borrador presupuestario del presidente Donald Trump elimina su partida federal, empujando a curadores, donantes y legisladores a un rescate de último minuto para una institución que, hasta ahora, solo existe sobre el papel.
Planos nacidos de susurros callejeros
En 2003, la idea de un museo latino parecía quijotesca. Xavier Becerra, entonces un congresista demócrata común de Los Ángeles, se topó con la republicana de Miami Ileana Ros-Lehtinen frente a una sala de comités y le lanzó una pregunta: ¿Por qué no hay en el National Mall un lugar para las historias de nuestras familias? Así empezaron a intercambiar borradores en servilletas de avión. Su alianza improbable sobrevivió seis elecciones, tres presidentes y el colapso financiero de 2008. En diciembre de 2020—en las últimas semanas del mandato de Trump—el proyecto obtuvo finalmente autorización en ambas cámaras mediante una votación por aclamación. Trump lo firmó. Los partidarios descorcharon prosecco barato frente al estanque reflectante del Capitolio y juraron que las obras comenzarían dentro de una década.
Desde entonces, el museo ha vivido tras pantallas y en rincones prestados del Smithsonian. La Galería Latina de la Familia Molina—escondida dentro del Museo Nacional de Historia Estadounidense—ha recibido a más de 350,000 visitantes que desfilan ante los vestidos de lentejuelas de Celia Cruz y una lonchera desgastada de un regante del Río Grande. Trabajando desde una oficina anodina en Arlington, los curadores han asegurado setenta millones de dólares en promesas privadas, catalogado 250 objetos y grabado historias orales desde enfermeras boricuas en Nueva York hasta panaderos salvadoreños en Houston. Cada nuevo objeto afilaba la misma pregunta: ¿cuándo tendrán estas historias un techo?
Un presupuesto, un bolígrafo rojo y una guerra cultural
En marzo, la respuesta se volvió borrosa. Trump, recién regresado a la Oficina Oval, presentó un presupuesto que recorta el apoyo general al Smithsonian en un 12% y elimina por completo la partida para el Museo Nacional del Latino Americano. El documento alega que los fondos federales deben destinarse únicamente a instituciones que promuevan “narrativas unificadoras.” No hubo más explicación.
El golpe llegó en medio de una reunión por Zoom del personal. “La gente se quedó en silencio,” recuerda el director interino Jorge Zamanillo. “Entonces alguien preguntó qué le diremos a las familias que ya nos entregaron las medallas de sus abuelos.” En declaraciones a EFE, un portavoz del Smithsonian admitió que las reuniones de planificación ahora están “ensombrecidas por la incertidumbre.” La selección del sitio—dos parcelas privilegiadas junto a la Cuenca Tidal—se ha estancado. El concurso internacional de diseño, previsto para este otoño, está congelado dentro de una hoja de cálculo codificada por colores.
Este recorte ocurre en medio de una sacudida más amplia. El equipo de Trump ha destituido a los directores de la Galería Nacional de Retratos y de la Biblioteca del Congreso, ha ordenado revisar exposiciones consideradas “ideológicas” y ha exigido revaluar subsidios vinculados a “historias divisivas.” En ese contexto, dejar sin fondos al patrimonio latino no parece tanto un ajuste presupuestario como un disparo de advertencia.
El dinero privado puede abrir puertas, pero no construir la casa
Los partidarios argumentan que esta lucha no es tanto por dinero como por simbolismo. Estuardo Rodríguez, quien dirige la organización bipartidista Amigos del Museo Latino, señala que el Museo Afroamericano solo pudo abrir después de que el Congreso cubriera la mitad de su costo de 540 millones de dólares. “Necesitas ese sello federal, o el proyecto nunca llega a pertenecerle del todo a la nación,” afirma.
Los grandes donantes siguen a bordo. La familia Molina, cuyo patriarca llegó desde Baja California para dirigir una clínica en Long Beach, escribió el primer cheque de ocho cifras. Gloria Estefan subastó un autobús de gira vintage para financiar el ala musical. Corporaciones que buscan ganarse un mercado de 63 millones de latinos han prometido el resto. Sin embargo, el dinero privado no puede pagar las horas extra de la Policía del Capitolio ni los laberintos del proceso de aprobación dictado por la Comisión Nacional de Planificación del Capitolio. Sin una asignación segura del Congreso, los arquitectos dudarán, los ingenieros se detendrán, y la primera piedra podría posponerse hasta la década de 2030.
La gobernadora Michelle Luján Grisham, de Nuevo México, dijo en voz alta lo que muchos legisladores hispanos susurran: “América encontró espacio en el Mall para sellos postales e insectos—seguro que podemos encontrar espacio para más de sesenta millones de ciudadanos.”
Tambores electorales y un reloj en marcha
Las elecciones de medio término en octubre elevan las apuestas. El control de la Cámara—y del subcomité que redacta los cheques del Smithsonian—depende de distritos donde los letreros en español cuelgan sobre centros comerciales. En los mítines de Phoenix y Orlando, ahora se escucha un nuevo cántico: “¡Financien el museo!” Candidatos republicanos con importantes electorados latinos caminan por la cuerda floja: alaban la disciplina fiscal mientras reconocen que el orgullo local se dispararía si la caja de herramientas del tío migrante terminara en una vitrina de Independence Avenue.
Los demócratas huelen una oportunidad. En una gala en Dallas el fin de semana, la senadora Catherine Cortez Masto recordó a los donantes que Trump alguna vez se jactó de haber aprobado el museo: “Si pudo firmarlo en 2020, puede financiarlo en 2025.” Los lobbistas están contando votos para la enmienda presupuestaria de verano. Una victoria restauraría la parte federal de 150 millones de dólares del museo y permitiría comenzar las obras en 2029. Una derrota obligaría a los planificadores a considerar sedes satélite en Houston o Los Ángeles—ciudades valiosas, dicen los defensores, pero lejos del simbólico patio delantero del Capitolio.
Mientras tanto, el trabajo curatorial sigue. Este mes, un equipo visita Fresno para digitalizar pancartas de huelga llevadas durante las marchas de César Chávez. En Kansas City, grabarán los recuerdos de soldados puertorriqueños que integraron el Regimiento 65. “La historia no espera presupuestos,” dice a EFE la archivista María del Sol Pérez mientras etiqueta un guion radial en espanglish de 1954. “Si no capturamos estas voces ahora, desaparecen.”
Una historia demasiado grande para un depósito
Camina por el Mall una tarde húmeda de junio y verás el vacío. Entre el Museo del Holocausto y el nuevo pabellón Afroamericano se extiende una franja de césped enmarcada por robles y carritos de comida. Ese es uno de los dos terrenos aprobados para el museo latino. Imaginen, dicen los guías, una fachada de piedra caliza inspirada en terrazas incas, una claraboya con forma de coquí, y galerías que resuenan con acordes de ranchera. Una litera de un campamento bracero frente al micrófono con pedrería de Celia Cruz, un traje espacial de SpaceX usado por la astronauta Ellen Ochoa frente a un mural fronterizo tejano.
Si esa visión se materializa depende ahora de un puñado de votos en la Cámara y de un bolígrafo rojo presidencial. El escritor argentino Jorge Luis Borges definió a las naciones como “actos de memoria colectiva.” La memoria latina ha brillado en Estados Unidos durante seis décadas en la música, el trabajo, la guerra y la ciencia, pero sigue guardada en depósitos bajo el National Mall. La batalla presupuestaria de este verano decidirá si esas cajas se abren en salas permanentes o se quedan como notas al pie en un archivo digital.
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Pase lo que pase, los curadores seguirán catalogando, las abuelas seguirán donando rosarios desde La Habana, y los escolares seguirán preguntando por qué las historias de sus familias no están en el Mall. Washington puede postergar la respuesta, pero la pregunta solo se hace más fuerte.
