La búsqueda fatal de un reportero transforma cómo imaginamos hoy la Amazonía

Dom Phillips se propuso escribir un libro sobre cómo salvar la Amazonía sin héroes ni villanos. Tras su asesinato junto a Bruno Pereira en la frontera más salvaje de Brasil, ese libro—terminado por amigos—se convirtió en un plano para aprender a escuchar, no solo a mirar.

Una misión interrumpida, pero no silenciada

Dom Phillips no quería escribir un libro romántico sobre la Amazonía. Quería escribir uno veraz. Y para lograrlo, sabía que debía hablar con todos—no solo con activistas o científicos, sino también con ganaderos, contrabandistas, pescadores y cazadores furtivos. Lo llamó Cómo salvar la Amazonía: Pregúntale a quienes saben.
En junio de 2022, él y el experto indígena Bruno Pereira viajaban por el Valle del Javari, una región remota marcada por la minería ilegal de oro, la pesca depredadora y la invasión criminal, cuando desaparecieron.

Su desaparición conmocionó al país. Días después, sus cuerpos fueron hallados—emboscados y enterrados en una fosa poco profunda. Pereira había sido blanco de amenazas por entrenar a patrullas indígenas que defendían tierras protegidas. Phillips, al hacer las preguntas “incorrectas” en los lugares “correctos”, también se había convertido en un riesgo. Su compromiso de escuchar—escuchar de verdad—a todos los lados pudo haberlo expuesto a la misma violencia que buscaba documentar.

Pero su trabajo no murió con él. Phillips dejó capítulos, entrevistas, notas y mapas. Su esposa, Alessandra Sampaio, y un grupo de colegas periodistas lo revisaron todo. Terminaron lo que él había comenzado. El libro fue renombrado Cómo salvar la Amazonía: la búsqueda fatal de respuestas de un periodista—un tributo no solo a su vida, sino también a su método.

Reportear sin romanticismo—ni enemigos fáciles

El primer tercio del libro de Phillips se lee como un diario de campo entrelazado con historia, contexto e inquietud. Conduce a los lectores a través de la Amazonía urbana, las fuerzas económicas que la transforman y las motivaciones enredadas que hacen de la destrucción ambiental algo tanto trágico como lógico.
En Manaos—una ciudad de más de dos millones de habitantes—resalta la paradoja de una economía dependiente de la extracción pero privada de reinversión. Casi el 40% de la población vive con un salario mínimo o menos. Mientras tanto, las corporaciones devuelven apenas una fracción de sus ganancias a los trabajadores.

Phillips nunca disfraza la magnitud de la devastación—más del 80% de la deforestación, señala, está vinculada al ganado—pero tampoco la reduce a villanos. Sus entrevistas revelan a ganaderos que heredaron tierras y deudas, contrabandistas atrapados entre la oportunidad y la desesperación, y agentes estatales que intentan hacer cumplir las normas con tanques vacíos y radios rotos. Su talento no era simplificar, sino reconocer patrones: la deforestación, demuestra, no se trata de individuos malvados—sino de un sistema roto que premia la tala y castiga la preservación.

Como señala Americas Quarterly, ese tipo de periodismo es raro—y peligroso. Al mirar más allá de las narrativas previsibles, Phillips devolvió a la selva su complejidad humana. También se convirtió en un blanco.

Construir soluciones en el barro

Phillips nunca prometió soluciones rápidas, y el libro no las ofrece. En su lugar, presenta ideas probadas en el terreno—unas frágiles, otras prometedoras. Habla de agricultores de cacao que conservan la cobertura forestal mientras obtienen un precio premium por sus granos. Perfila una cooperativa que gestiona ecoturismo en alianza con comunidades indígenas. Explora cómo la biodiversidad amazónica podría generar nuevos medicamentos—si las ganancias se comparten de manera justa.

Nada de esto es sencillo. Muchas de estas iniciativas están al borde del colapso—sostenidas por ONG con pocos recursos, líderes vulnerables o préstamos que una mala cosecha puede hacer impagables. Pero Phillips no las descarta. Las presenta como los andamios de un nuevo modelo: uno en el que el bosque valga más vivo que muerto.

Para llegar allí, argumenta, se necesita más que patrullas y parques. Hace falta respaldo legal, herramientas financieras e infraestructura que saquen a la gente de la pobreza que alimenta la extracción. Sus coautores se mantienen fieles a esa visión. Muestran que “salvar” la Amazonía no puede significar congelarla, sino asegurar que quienes viven allí puedan prosperar sin destruirla.

Como resalta Americas Quarterly, la mayor fortaleza del libro es su negativa a fingir que la inspiración equivale a la implementación. Aquí, la esperanza se mide en presupuestos y políticas—no en sentimientos.

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Un libro que termina donde la lucha continúa

Los capítulos finales llegan tras la muerte de Phillips, pero su voz sigue guiando al lector. Desde la investigación original del libro, Luiz Inácio Lula da Silva ha vuelto a la presidencia y la deforestación ha disminuido. Las patrullas indígenas—como las que entrenaba Bruno Pereira—se han expandido. Estos son avances reales.

Pero las contradicciones persisten. El gobierno de Lula también corteja a petroleras y gigantes del agronegocio. El bosque sigue en riesgo, y las fuerzas que mataron a Phillips y Pereira—impunidad, corrupción, codicia—aún moldean el territorio. El libro no resuelve esa tensión. La deja en la página, donde pertenece.

El subtítulo original de Phillips—“Pregúntale a quienes saben”—fue cambiado finalmente a La búsqueda fatal de respuestas de un periodista. Es apropiado. El nuevo subtítulo reconoce lo que se perdió, al mismo tiempo que llama a los lectores a retomar la búsqueda.

Este no es un libro “inspirador”. No pretende serlo. Es un mapa de preguntas abiertas, y el registro de un hombre que pasó años formulándolas con cuidado, valentía y humildad. Lo terminas no con claridad, sino con obligación.

Como subraya Americas Quarterly, este libro redefine lo que significa “cubrir” la Amazonía. No desde arriba, sino desde dentro. No en paracaídas, sino en canoa. No reduciéndola a pornografía de crisis o a belleza exótica—sino sentándose con la gente que vive y muere por sus ríos, su suelo, su política.

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Y ese es el punto. Dom Phillips no nos dejó un manifiesto. Nos dejó un espejo. Lo que hagamos con él ahora—cómo votamos, qué financiamos, a quién creemos—es la parte inacabada de la historia.