Las Víctimas Latinoamericanas Olvidadas del “Asesino de la Baraja” de España
Mientras los medios se centraban en el sensacionalista “Asesino de la Baraja”, varias de sus víctimas permanecieron ensombrecidas por los titulares sensacionalistas. Entre ellas, se encontraban inmigrantes que buscaban una vida mejor en España. Sus trágicas historias, demasiado a menudo pasadas por alto, iluminan un lado más oscuro de la obsesión.
La Cría de un Asesino y sus Ambiciones Torcidas
Lo llamaron “El Asesino de la Baraja”, el asesino de la baraja de cartas, un apodo que captó la imaginación colectiva de España a principios de los 2000. Detrás de este macabro nombre estaba Alfredo Galán Sotillo, un ex soldado que sembró el terror disparando a víctimas desprevenidas al azar, a veces dejando una carta española cerca de la escena. Aunque se ha escrito mucho sobre la psique de Galán y la naturaleza sensacionalista de sus crímenes, se ha prestado relativamente poca atención a aquellos que murieron o resultaron heridos mientras él cazaba por los suburbios de Madrid. Para algunos, la vida en España prometía seguridad y oportunidades, pero terminaron siendo estadísticas de una escalofriante ola de asesinatos.
Este artículo profundiza en las perspectivas y experiencias olvidadas de las víctimas, particularmente los latinoamericanos que se encontraron atrapados en la mira de Galán. A medida que desentrañamos la narrativa de cómo se desarrollaron sus historias—y a veces fueron olvidadas—también examinamos las consecuencias de este caso, desde la caótica investigación policial hasta la detención final de este asesino en serie autoproclamado.
Alfredo Galán Sotillo nació el 22 de diciembre de 1977 en Puertollano, España. Su madre murió durante el parto cuando él tenía solo ocho años, dejándolo bajo la crianza de un padre estricto y de temperamento irascible. Tímido y con bajo rendimiento escolar, Galán se sintió más atraído por el ejército que por los estudios académicos. A los 18 años, abandonó sus estudios y se enlistó en el Ejército Español, una decisión que definiría gran parte de su juventud.
Desplegado en dos ocasiones en Bosnia, Galán construyó una reputación como un soldado diligente con buenas habilidades en puntería. Sin embargo, en 2002, vivió un punto de inflexión después de ser enviado a limpiar la costa manchada de aceite de Galicia tras el desastre del Prestige. Resentido por ser forzado a cumplir con estas nuevas tareas, Galán entró en una espiral: robó un coche, chocó con sus superiores y terminó en el Hospital Militar Gómez Ulla de Madrid. Allí, los psiquiatras lo diagnosticaron con neurosis y ansiedad severa, problemas que se agravaron por su consumo excesivo de alcohol, contrario a las recomendaciones médicas.
A principios de 2003, la prometedora carrera militar de Galán yacía hecha trizas. Dado de baja del ejército en marzo, consiguió un empleo en una empresa de seguridad privada. Casi de la noche a la mañana, el exsoldado emprendió una violenta ola de asesinatos, cuya aleatoriedad desconcertó a las autoridades y desató una ola de miedo en el centro de España. Armado con una pistola Tokarev TT-33 contrabandeada desde Bosnia, Galán puso sus ojos en víctimas elegidas completamente al azar.
Entre finales de enero y mediados de marzo de 2003, Galán mató a seis personas e hirió gravemente a tres más, dejando a Madrid y sus alrededores en vilo. Los periódicos lo apodaron “El Asesino de la Baraja” después de que se encontrara una carta de naipes—un as de copas—cerca de la segunda víctima. Aunque la policía inicialmente sospechó que la presencia de la carta tenía un significado siniestro, al principio fue solo una coincidencia. Sin embargo, a medida que los tabloides amplificaban la historia, el asesino aprovechó la ocasión, adoptando con gusto el apodo sensacionalista para avivar el miedo y alimentar sus delirios de poder.
Las Historias Pasadas Por Alto: Latinoamericanos en la Mira
Mientras los detalles espeluznantes de los crímenes de Galán acaparaban los titulares nacionales, pocos periodistas se detuvieron a considerar los antecedentes o las luchas personales de aquellos a quienes había atacado. Para muchos, los detalles sobre la vida temprana del asesino, su historial militar y la impactante firma de la “baraja de cartas” opacaron las identidades y las historias de las víctimas. Sin embargo, entre sus objetivos había al menos dos familias inmigrantes—llegadas latinoamericanas que esperaban encontrar seguridad y prosperidad en España.
Uno de los incidentes más desgarradores ocurrió el 7 de marzo de 2003, en el municipio de Tres Cantos. Galán regresó a una zona familiar en la que había vivido brevemente. Su víctima ese día fue Santiago Eduardo Salas, un inmigrante ecuatoriano de 27 años. Con escalofriante compostura, Galán disparó a Santiago en la cara a corta distancia mientras el joven conversaba con su novia, Anahid, a lo largo de la Avenida de Viñuelas.
La bala atravesó la mejilla de Santiago y salió cerca de la parte posterior de su cuello, dejándolo gravemente herido pero con vida. Cuando Galán apuntó con la pistola hacia Anahid, esta falló; ella tuvo una pequeña oportunidad de evitar la muerte. En ese momento, se detuvo y levantó los brazos, mirando los ojos del asesino, que no mostraban ningún sentimiento. En shock, Anahid le dijo luego a los investigadores que mentalmente se despidió de su vida, creyendo que ella era la siguiente. Observó cómo Galán dejaba caer una carta de naipes, un “dos de copas,” junto al cuerpo inmóvil de Santiago antes de alejarse.
Santiago, llevado de urgencia a un hospital local, luchó contra sus graves heridas. Aunque sobrevivió, el encuentro traumático lo perseguiría física y psicológicamente. Vivir como inmigrante en España ya presentaba desafíos económicos; ahora, enfrentaba crecientes facturas médicas, un apoyo social limitado y el horror de haber estado a punto de ser asesinado por un hombre que trató su vida como un juego trivial. Durante semanas, la difícil situación de Santiago recibió solo una cobertura menor en medio del torbellino de sensacionalismo en torno a “El Asesino de la Baraja.”
Otro par de víctimas, George y Doina Magda, también provenían de fuera de España (eran de origen europeo oriental), cayendo bajo las garras de Galán el 18 de marzo de 2003, en Arganda del Rey. Su presencia en el país—como la de muchos inmigrantes—estaba ligada a la promesa de mejores perspectivas. Galán disparó a George en la cabeza sin previo aviso, luego apuntó su Tokarev a Doina, disparando tres veces. Dos balas la alcanzaron en la cabeza. Ella murió dos días después, dejando atrás un amargo testamento de lo fácil que los recién llegados podían convertirse en víctimas colaterales en una ola aleatoria y sin sentido de crímenes.
El sufrimiento de estas víctimas extranjeras quedó oculto tras los titulares sensacionalistas junto al relato del “asesino de la baraja de cartas” y muestra la grave falta de informes sobre historias sin drama inmediato o escándalo. Tras los hechos, la comunidad inmigrante en Madrid sintió un temblor colectivo de miedo, reconociendo que cualquiera de ellos también podría cruzarse en el camino con un depredador buscando su próxima víctima al azar.
Dentro de una Investigación Frenética
En ese momento, las fuerzas del orden se enfrentaban a una creciente presión. Los medios se fijaban en las cartas de naipes, la falta de un propósito claro y la amplia zona de los ataques, lo que complicaba la caza del tirador. Algunos investigadores pensaron que había varios atacantes; otros afirmaban que los asesinatos no estaban conectados. La aparición, o falta de, de la carta de naipes en varias escenas del crimen confundió aún más la investigación.
Después de que apareciera un segundo “as de copas”—esta vez con un pequeño punto trazado con tinta azul—los tabloides publicaron titulares sensacionalistas. La ansiedad pública aumentó, con los ciudadanos preocupados de que el asesino no tuviera patrón, lógica ni dudas a la hora de disparar a las víctimas a plena luz del día. Incluso el rango de fechas entre los asesinatos parecía aleatorio: a veces pasaban doce días, a veces una hora.
Además, el descaro con el que Galán volvía a la normalidad después de cada asesinato—comiendo, durmiendo una siesta o visitando a su psiquiatra—enfureció a las fuerzas del orden. Un avance crucial llegó solo cuando el propio asesino decidió entregarse, aparentemente borracho y desilusionado por la “ineptitud” de la policía.
El 3 de julio de 2003, un Galán fuertemente intoxicado apareció en una comisaría local de Puertollano, su ciudad natal, diciendo ser “El Asesino de la Baraja.” Inicialmente, un oficial lo desestimó, pensando que solo era un hombre ebrio buscando atención, pero Galán insistió hasta llegar a la comisaría de la Policía Nacional. Admitió detalles secretos sobre las cartas de naipes: la marca en cada carta, el orden en que se colocaban y cuáles víctimas las recibieron. Estos detalles, comparados con registros ocultos, demostraron la veracidad de su confesión.
Pero una vez en prisión, Galán cambió su historia y negó su participación, culpando a dos criminales neonazis. Sin embargo, presentaron pruebas suficientes que lo vinculaban a los asesinatos. Además de la evidencia balística, los investigadores encontraron objetos que lo conectaban con lugares específicos; también obtuvieron declaraciones claras de testigos y residentes locales. Adicionalmente, sabían sobre la pistola Tokarev que él había contrabandeado desde Bosnia. A pesar de sus intentos de desviar la culpa, el sistema de justicia lo consideró totalmente culpable.
En 2005, los tribunales españoles declararon a Galán culpable de seis asesinatos y tres intentos de asesinato, sentenciándolo a más de 140 años de prisión. Sin embargo, por ley, no cumpliría más de 25 años. La prensa relató estos detalles, volviendo a centrarse en la curiosidad de las cartas de naipes y la “escalofriante calma” con la que Galán cometió sus crímenes. Perdido en gran parte de la cobertura, estuvo el sufrimiento continuo de aquellos que quedaron atrás—particularmente los heridos o las familias de inmigrantes que habían muerto en suelo español.
Víctimas Olvidadas en las Sombras
El monstruoso aura que rodeaba a “El Asesino de la Baraja” no terminó con el juicio. Los aficionados al crimen real, las series documentales y los artículos sensacionalistas continuaron repasando los antecedentes del asesino: su infancia problemática, sus sueños de ser un “soldado imparable” y la satisfacción retorcida que encontraba en el homicidio aleatorio. Mientras tanto, las historias de las víctimas individuales—especialmente las de aquellos de América Latina u otros orígenes inmigrantes—se desvanecieron en los márgenes.
Los que sobrevivieron, como Santiago Salas, tuvieron que enfrentar heridas físicas así como estrés y problemas económicos. Los migrantes a menudo no tienen grupos de apoyo sólidos, lo que empeora el dolor de los ataques violentos. Cuando los medios prestaron menos atención, el cuidado público y la ayuda de las instituciones también fueron insuficientes, lo que dificultó que pudieran empezar de nuevo. Familias como la de George y Doina Magda quedaron para llorar sin el tipo de solidaridad amplia que a menudo se genera en torno a tragedias nacionales.
Tales resultados reflejan una tendencia más amplia en el crimen real: los perpetradores a menudo ganan una infamia duradera, mientras que las complejidades y tragedias de aquellos que lo perdieron todo permanecen como notas al pie. La estigmatización de ciertas comunidades—ya sea porque son inmigrantes, de clase trabajadora o viven en condiciones precarias—los aleja aún más de la conciencia pública general.
Incluso más allá de las víctimas directas, barrios enteros de Madrid vivieron con miedo durante esos meses, inseguros de si podrían convertirse en el próximo objetivo aleatorio. Las calles se vaciaban temprano; los padres se sentían incómodos dejando a sus hijos ir solos a casa, mientras se propagaban muchos rumores. Varios residentes nacidos fuera del país temían que los funcionarios locales o los medios dudaran de sus palabras, empujándolos aún más a un lado.
El caso del “Asesino de la Baraja” muestra cuestiones clave para la España de hoy, como el trato a los inmigrantes, la atención a la salud mental y el papel de los medios. ¿Podrían unas noticias más precisas haber contado la historia de cada persona detrás de cada pérdida para que la gente sintiera el verdadero dolor? ¿Habría podido una ayuda temprana o un mejor apoyo haber evitado que un soldado débil se convirtiera en un asesino? ¿Cómo podrían las nuevas normas tratar la mezcla de enfermedad mental, consumo de drogas y el fácil acceso a armas mortales?
Al final, esas víctimas olvidadas tienen derecho a un lugar justo en la historia de uno de los casos de asesinatos más inquietantes de España. Su vida, sus sueños y su dolor cuentan igual que los hechos que sorprendieron al pueblo. Aunque es probable que las acciones de Galán permanezcan en el recuerdo cultural español por el daño casual que causaron, la verdad completa de lo acontecido incluye también a los inmigrantes cuyas vidas se unieron a la decisión arbitraria de un asesino.
Años después, poco tiempo llenó el vacío dejado tras estas muertes. Los sobrevivientes como Santiago cargan con marcas físicas y dolor interno, prueba de que un día normal puede convertirse en un día fatal. George y Doina Magda, junto con otras víctimas extranjeras, no vieron a sus hijos ni presenciaron su crecimiento. Sus familias se aferran a los recuerdos y fotos, conmemorando en silencio a sus seres queridos que llegaron a España en busca de una vida mejor solo para encontrar un final espantoso.
Aunque el “Asesino de la Baraja” está encerrado, y su historia se ha contado repetidamente, debemos rendir un respeto a aquellos que demasiado a menudo han existido en los márgenes del relato. Sus nombres y sus historias merecen ser repetidos y recordados para que no desestimemos a las víctimas al centrarnos únicamente en el macabro espectáculo de los retorcidos fines de un asesino. En un mundo justo, comprender la difícil situación de los olvidados es cómo empezamos a asegurarnos de que ninguna tragedia futura deje tantas voces perdidas en su estela.
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Al final, recordar a estas víctimas es un recordatorio poderoso de la fragilidad de la vida—de lo rápido que la inocencia puede destrozarse en un solo momento violento, y de lo importante que es reconocer la dignidad y las experiencias de aquellos que perecieron. Mientras la prensa se centra en las partes más sorprendentes del crimen, la verdadera pena recae en las personas que quedaron atrás, especialmente aquellas que viajaron lejos en busca de una vida mejor. Sus relatos, ocultos por los ruidosos titulares, muestran el verdadero daño en la historia criminal de España—una parte que exige desaprobación del asesino y cuidado por aquellos que sufrieron como sus víctimas no intencionadas.
