Panadería en Ciudad de México lucha contra la gentrificación mientras las mujeres amasan seguridad de nuevo
En el centro de la Ciudad de México, Las Panas huele a azúcar, levadura y desafío feminista. Su demolición amenazada muestra cómo la gentrificación convierte la seguridad, el trabajo y la memoria de las mujeres en daños colaterales, y por qué la crisis de vivienda en América Latina es también una crisis de género.
Una panadería que resistió
Para cuando el pan sale del horno, el barrio ya se ha delatado. Hay murales con consignas feministas, el flujo de gente por Cuauhtémoc, la geometría contundente de los nuevos proyectos cercanos, el olor a masa fermentando por haberle dado tiempo. Las Panas comenzó como un espacio sin terminar y, en menos de cuatro años, se convirtió en una panadería social construida por mujeres para enfrentar la violencia de género. Ahora está programada para ser demolida y dar paso a viviendas, informó EFE tras entrevistas en el lugar.
Esa es la crueldad del asunto. El edificio que la reemplace podrá venderse como progreso urbano. Más unidades. Paredes más limpias. Mejores rendimientos. Pero Las Panas ya albergaba algo que el mercado rara vez valora correctamente: seguridad. Rosalía Trujano, directora del proyecto, dijo a EFE que la gentrificación ha consumido la zona durante cuatro años, secando el agua, debilitando la economía local y convirtiendo la zona en un corredor de obras caras ligadas, según su relato, a la fiebre por el Mundial en torno a la cercana Calzada Flotante de Tlalpan.
Para las mujeres en México, ese patrón cae sobre un terreno ya golpeado. La encuesta ENDIREH del INEGI encontró que el 70.1% de las mujeres de 15 años o más han experimentado algún tipo de violencia en su vida, y el 42.8% la vivió en el último año. En espacios comunitarios públicos, donde el camino a casa, la parada de autobús y la esquina se vuelven territorios disputados, el 45.6% reportó violencia a lo largo de su vida y el 22.4% en los últimos 12 meses. Una panadería como Las Panas no es un lujo de estilo de vida. Es un contrapeso barrial al miedo.
La renta también es una amenaza de género
La palabra gentrificación puede sonar aséptica, como si las ciudades solo cambiaran de vestuario. En la Ciudad de México, a menudo significa que a quienes hicieron habitable un barrio se les dice que ya no pueden permitirse seguir siendo humanos ahí. Un estudio de 2024 en Proceedings of the National Academy of Sciences halló que el precio promedio de la vivienda en la capital se cuadruplicó en dos décadas, mientras que el ingreso laboral per cápita cayó en relación con la inflación. Para 2015, la familia promedio enfrentaba cuatro veces más dificultad para acceder a una vivienda que en 2005.
Ese apretón no es neutral en cuanto al género. La OIT reportó que en 2024, la participación laboral femenina en América Latina y el Caribe era del 52.1%, muy por debajo del 74.3% de los hombres, y que las mujeres ganaban, en promedio, un 20% menos que los hombres. El Observatorio de Igualdad de Género de la CEPAL señala que el 25% de las mujeres en la región no tiene ingresos propios, frente al 10% de los hombres. Cuando sube la renta, las mujeres tienen menos probabilidades de contar con ahorros, contratos o recibos de pago formales que les permitan quedarse.
Por eso la frase de Trujano, transmitida a EFE, de que irse significa “empezar de cero”, lleva dentro todo un archivo latinoamericano. Las mujeres empiezan de cero tras huir de sus parejas. Las madres empiezan de cero cuando los caseros venden. Las migrantes empiezan de cero tras cruzar fronteras que tratan sus cuerpos como papeles. Las trabajadoras empiezan de cero cuando la ciudad decide que su labor es encantadora en un mural pero incómoda en un contrato de arrendamiento.
Las Panas Cohesión Cocción, dijo Trujano a EFE, “no es solo una panadería”. Desde 2017, ha funcionado como una asociación civil que apoya a mujeres y personas de género diverso que viven violencia, a través de talleres de panadería diseñados como terapia y como capacitación para la independencia económica. El objetivo, dijo, es que las mujeres salgan fortalecidas, con una herramienta que puedan llevar a otras panaderías, prácticas o al autoempleo. Eso importa porque la violencia muchas veces sobrevive gracias a la dependencia. Una receta, un salario, un cambio de turno, una persona que te espera mañana, pueden convertirse en rutas de salida.
Un horno pequeño, una advertencia regional
La historia de Alma Palomec, contada a EFE, explica lo que está en juego mejor que cualquier memorando de política pública. Durante la pandemia, cuando los hogares en toda la región se volvieron ollas de presión para mujeres atrapadas con agresores, ella encontró en Las Panas un lugar para volver a sí misma. Describió el pan como un punto de partida. Incluso después de enterarse del desalojo, informó EFE, siguió trabajando la masa despacio, con cuidado, como quien entiende que la violencia y el trabajo no se viven en soledad.
Esa frase debería viajar más allá de México. En América Latina, la organización feminista a menudo ha comenzado donde el Estado llegó tarde: cocinas, patios de iglesias, salones sindicales, grupos de WhatsApp, búsquedas de madres en el desierto, talleres vecinales detrás de cortinas metálicas. La CEPAL registró al menos 3,770 feminicidios o muertes violentas de mujeres por razones de género en 26 países y territorios de América Latina y el Caribe en 2024, al menos 11 cada día. Frente a esa magnitud, Las Panas es diminuta. Por eso importa. Los lugares pequeños son donde las mujeres practican sobrevivir antes de que las instituciones aprendan sus nombres.
Existe la tentación de tratar el desplazamiento como algo triste pero inevitable, el precio de la modernización. Eso es pereza. Las ciudades eligen lo que protegen. Protegen rutas de estadios, corredores turísticos, marcas, torres de cristal, capital extranjero y banquetas listas para la foto. También pueden proteger panaderías donde las mujeres aprenden a ganar y a respirar. Si la Ciudad de México no puede hacer espacio para la vivienda y el cuidado comunitario, su desarrollo no es sofisticado. Es simplemente caro.
Trujano dijo a EFE que Las Panas prepara una despedida de Día de Muertos con los vecinos en noviembre, no como rendición sino como una forma de marcar un final que comienza en otro lado. Esa es una forma muy mexicana de desafiar: llorar con flores, alimentar a los vivos, negarse a que la muerte tenga la última palabra. Aun así, las mujeres en América Latina no deberían tener que volverse expertas en renacer cada vez que el mercado descubre su cuadra. El horno puede moverse. La pérdida no debe confundirse con progreso.
