La guerra de los buses en Perú convierte la elección en una lucha por la supervivencia

La ola de criminalidad en Perú ha convertido a los buses de Lima en blancos móviles, haciendo de la extorsión, el homicidio y la parálisis política la prueba definitoria para los votantes que elegirán entre Keiko Fujimori y Roberto Sánchez el 7 de junio, mientras América Latina observa de cerca en busca de respuestas y estabilidad.

La ruta ahora pasa por el miedo

Los hombres que mantienen Lima en movimiento han aprendido a hablar en voz baja. No porque no tengan nada que decir, sino porque decir demasiado puede costarles la vida. En las rutas de buses de la ciudad, donde antes los conductores se preocupaban por el tráfico, el precio del combustible y el trajín diario del trabajo informal, ahora llevan otra cuenta a su lado: quién está mirando, quién está cobrando, quién podría disparar.

El próximo presidente de Perú, que será elegido el domingo 7 de junio entre la candidata de derecha Keiko Fujimori y el izquierdista Roberto Sánchez, heredará un país donde la inseguridad pública se ha endurecido como el hecho político central. Según reportes, citas y entrevistas de EFE, la crisis ha golpeado con particular crueldad al sector de transporte urbano de Lima, especialmente entre los operadores informales que transportan a gran parte de la clase trabajadora de la capital.

En los últimos dos años, las bandas criminales han expandido la extorsión en barrios populares, exigiendo pagos a negocios, empresas de transporte y operadores locales bajo amenazas de muerte. El resultado no es solo miedo. Es sangre. Entre agosto de 2024 y diciembre de 2025, Lima y el vecino Callao registraron 93 asesinatos vinculados al transporte público. El sector informal, que representa más del 70 por ciento de toda la actividad de transporte, ha estado especialmente expuesto.

Ese número es más que una estadística policial. Es un mapa de la ausencia del Estado. Les dice a los pasajeros que la parada de bus no es solo un lugar para esperar por el trabajo, la escuela o el hogar. Es parte de una economía disputada donde las organizaciones criminales gravan el movimiento mismo.

“Las cosas están muy difíciles”, dijo a EFE un representante del transporte que pidió anonimato. “Todos los dirigentes están amenazados. No podemos mostrar la cara como si no pasara nada. Están matando a los que denuncian.”

En otro país, una frase así podría sonar a testimonio de guerra. En Perú, se ha vuelto ruido de fondo en temporada electoral.

La extorsión se convierte en tarifa diaria

El trabajador del transporte, identificado como J.C., acudió con colegas a una comisaría en el centro de Lima para exigir a las autoridades que no liberen a uno de los presuntos cabecillas de un grupo policial llamado Los Gallegos de Huacho. La organización, dijo, los ha extorsionado durante meses. Su enojo no era teatral. Era la rabia de un hombre que cree que la maquinaria de la ley se ha vuelto demasiado lenta, demasiado comprometida o demasiado asustada para proteger a la gente común.

“Estamos completamente abandonados”, dijo J.C. a EFE. “Mientras el gobierno nos ignora y no escucha, la población sigue sangrando, continúa sufriendo extorsión y no hay voluntad política para derogar las leyes pro-delincuencia.”

Esas llamadas “leyes pro-delincuencia”, aprobadas en el Congreso con apoyo del fujimorismo y otras fuerzas conservadoras, se han convertido en una frase amarga entre los trabajadores del transporte y críticos de la política de seguridad de Perú. La acusación no es que los legisladores favorezcan abiertamente a los criminales. Es que los cambios legales pensados para combatir el crimen han debilitado las investigaciones, complicado los procesos o creado vacíos legales que los grupos criminales explotan más rápido de lo que el Estado puede cerrarlos.

J.C. describió exigencias que comienzan con pagos iniciales de 50,000 soles (unos $14,700), seguidos de cuotas mensuales o incluso diarias. Esas amenazas pueden venir acompañadas de bombas enviadas a casas o lugares de trabajo. El mensaje es primitivo y preciso. Paga o llora.

“Estamos cansados de que nos sigan matando”, dijo. “Ya no te roban un celular. Se han convertido en bandas organizadas de extorsionadores.”

Aquí es donde la crisis de Perú se vuelve más grande que un problema policial. La extorsión se ha convertido en un sistema fiscal paralelo. Los grupos criminales recaudan ingresos de empresas de buses, comerciantes, cuadrillas de construcción, vendedores de mercados y cualquiera que no pueda pagar seguridad privada. En los distritos pobres, se parece a un impuesto impuesto por la violencia. En términos económicos, eleva el costo de hacer negocios. En términos sociales, destruye la confianza. En términos políticos, hace que el Estado electo parezca opcional.

Los repetidos estados de emergencia declarados desde 2024 no han detenido los asesinatos. Las huelgas de transporte han paralizado rutas y expuesto la desesperación de los trabajadores, pero no han forzado una respuesta estatal duradera. El estado de emergencia en Perú se ha vuelto casi un ritual: soldados en las calles, operativos policiales, discursos de orden, luego otro cadáver.

América Latina conoce bien este patrón. Los gobiernos bajo presión recurren a la seguridad militarizada porque es visible y rápida. Pero las bandas suelen sobrevivir al espectáculo. Se adaptan a los toques de queda, sobornan a actores locales, se mueven por las cárceles y explotan la misma informalidad que permite a millones ganarse la vida fuera de las protecciones formales.

El problema de Perú se agrava por su propia inestabilidad política. Años de cambios presidenciales, enfrentamientos en el Congreso, escándalos de corrupción y desconfianza han vaciado la fe pública. El crimen se expande en ese vacío. No necesita derrotar al Estado en todas partes. Solo necesita convencer a los ciudadanos de que llamar al Estado no los salvará.

Dos boletas, un Estado roto

Fujimori ha puesto la “recuperación del orden ciudadano” en la cima de su plataforma. Su propuesta se apoya fuertemente en la fuerza y la tecnología: más patrullajes motorizados y aéreos con drones equipados con GPS, operativos militares y policiales en la frontera con Ecuador para controlar el crimen organizado, financiamiento para 1,000 patrulleros inteligentes, 10,000 cámaras interconectadas y cuatro “mega cárceles” de máxima seguridad.

Es un mensaje diseñado para un país asustado. Orden primero. Mano dura ahora. Inversión después. Para los votantes que se sienten abandonados, la promesa de mano dura puede sonar a oxígeno.

Pero la historia de Perú complica ese lenguaje. El apellido Fujimori carga la memoria de políticas de seguridad autoritarias, centralización y un pacto que muchas sociedades latinoamericanas conocen demasiado bien: derechos restringidos a cambio de seguridad prometida. El peligro es que un Estado ya débil en tribunales, control y legitimidad se vuelva más duro sin volverse más efectivo.

Sánchez ha construido su campaña en torno a una nueva constitución, descentralización y reducción de la pobreza. En seguridad, ha propuesto reestructurar la Policía Nacional e incorporar rondas campesinas, grupos de autodefensa rural y justicia comunitaria en los esfuerzos de prevención primaria en zonas rurales.

Esa visión habla a otro Perú, el Perú más allá de Lima, donde la autoridad central a menudo ha llegado tarde o nunca. Las rondas campesinas tienen raíces profundas en la autoorganización rural, especialmente en regiones andinas donde las comunidades crearon sus propios sistemas para enfrentar el abigeato, la violencia local y el desorden de la época de la insurgencia. Integrarlas a la prevención podría fortalecer la legitimidad local. También podría plantear preguntas difíciles sobre coordinación, debido proceso y justicia desigual si no se diseña cuidadosamente.

La elección, por tanto, no es simplemente derecha contra izquierda. Es un referéndum sobre cómo un país fracturado imagina la protección. Fujimori ofrece el Estado visible: patrullas, cárceles, cámaras, operativos fronterizos. Sánchez ofrece el Estado refundado: cambio constitucional, descentralización, reestructuración policial y prevención comunitaria. Perú puede necesitar partes de ambos, pero ningún eslogan por sí solo puede resolver una economía criminal que se alimenta de informalidad, débil persecución, redes carcelarias y desconfianza política.

Geopolíticamente, la inseguridad de Perú importa porque el país se encuentra en un corredor latinoamericano de crisis superpuestas. Ecuador ha sido sacudido por la violencia de las bandas. Las economías criminales de Colombia siguen siendo adaptativas. Chile ha visto crecer la ansiedad pública por el crimen organizado y la migración. Los puertos, mercados informales, zonas mineras y rutas de transporte de Perú no están aislados. Son nodos en sistemas regionales donde el dinero, las armas, las personas y el miedo se mueven más rápido que la política.

Si Perú no puede proteger sus buses, el mensaje viaja. Les dice a los grupos criminales que la movilidad urbana puede monetizarse mediante el terror. Les dice a los inversionistas que la logística es vulnerable. Les dice a los ciudadanos que la democracia puede celebrar elecciones incluso mientras la soberanía cotidiana se desvanece, calle por calle.

El próximo presidente no solo gobernará desde el palacio. Será juzgado al amanecer, en una ruta de bus en Lima, cuando un conductor encienda el motor y se pregunte si la tarifa de hoy incluye su vida.

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