El gran momento de la ola en México revive una vieja pregunta sobre su origen

Mientras la Ciudad de México persigue un récord Guinness por la ola en el estadio, una pregunta familiar en América Latina surge junto con la multitud. ¿Quién puede apropiarse de una tradición una vez que el mundo la renombra, la transmite y la convierte para siempre en motivo de orgullo nacional?

Un intento de récord con un viejo debate

En Paseo de la Reforma, la gran avenida de monumentos, tráfico, memoria, protesta y paseos dominicales de la Ciudad de México, miles de personas levantaron los brazos. Gritaron “¡México, México!” en un intento rodante de hacer la ola de estadio más grande jamás registrada.

El escenario importaba. No era una arena privada aislada de la vida cotidiana. Era la columna vertebral ceremonial de la capital, una avenida inspirada en los bulevares europeos, luego hecha mexicana por décadas de marchas, desfiles, vendedores, duelo, celebración y ruido político. Para un país que se prepara para ser de nuevo anfitrión de una Copa del Mundo, la elección convirtió un gesto deportivo en teatro cívico.

Según notas de un reportaje de la BBC realizado por Dalia Ventura, los funcionarios de Guinness World Records aún están analizando si la Ciudad de México superó la marca vigente, establecida en un evento de NASCAR en Tennessee en 2008, cuando 157,574 personas participaron en una ola alrededor del estadio. Ese número es enorme, casi absurdo. Sin embargo, el intento mexicano tenía otro peso. Era menos sobre coreografía que sobre autoría.

La ola es conocida fuera de Norteamérica como la ola mexicana, y para muchos aficionados, ese nombre ya está asentado. México no solo la realizó. México le dio un escenario mundial. En la Copa Mundial de la FIFA de 1986, la televisión llevó el movimiento hacia afuera, asiento por asiento, pantalla por pantalla, hasta que un truco de multitud se convirtió en lenguaje global. Ese torneo fue recordado por Diego Maradona, el genio argentino, y la calidez de México bajo presión. También hizo que la ola fuera comprensible internacionalmente.

Aun así, las historias de origen rara vez son corteses en América Latina. Llegan con papeles de otro lugar.

George Henderson, el animador estadounidense mejor conocido como Krazy George, dijo a la BBC en el reportaje de Ventura que él cree haber iniciado y dirigido la primera ola en un partido de béisbol en California en 1981 entre los Oakland Athletics y los New York Yankees. “Los Oakland A’s ya habían perdido dos partidos de visitante”, recordó. “En la tercera entrada, pensé en intentar algo que nadie había visto antes.”

Dijo que encontró tres secciones y explicó lo que quería. Los dos primeros intentos fallaron. El tercero dio la vuelta completa al estadio. El cuarto se volvió continuo. “El lugar se estaba volviendo loco”, dijo.

¿De quién es un gesto cuando ya ha viajado?

Esa disputa es casi demasiado perfecta para América Latina. Una práctica puede haberse inventado en otro lado, pero se hace famosa aquí. Un nombre puede ser inexacto, pero se queda porque la región hizo que la imagen fuera inolvidable. No se trata de un robo en el sentido simple. Es la política compleja de la circulación cultural.

México no necesitó inventar la ola para hacerla mexicana en la imaginación mundial. Esa distinción es importante. Las naciones suelen ganar poder simbólico no creando una forma desde cero, sino dándole escala, emoción, color, repetición y mito. El mariachi, la plaza, el mural, el cántico futbolero, el luchador enmascarado, el altar de Día de Muertos, todos tienen historias de mezcla y debate. La identidad latinoamericana suele vivir en esa tensión entre origen y adopción.

La fama de la ola también refleja la estructura económica del deporte global. El Mundial de 1986 fue un evento mediático, y la televisión premia lo que se ve simple, contagioso y alegre desde lejos. Una multitud que se levanta en secuencia no necesita traducción. En una región que con demasiada frecuencia es mostrada en el extranjero a través de crisis de deuda, violencia, golpes, migración y desastre, la ola ofrecía otra imagen: coordinación masiva sin mando, sentimiento público sin miedo.

Por eso el intento de la Ciudad de México es más que nostalgia. Llega cuando América Latina de nuevo se prepara para servir de escenario, proveedor, fuerza laboral, mercado y ambiente para el entretenimiento global. Los megaeventos prometen turismo, empleos, inversión y poder blando. También exponen la desigualdad. Las personas que llenan las calles y los estadios crean el espectáculo, mientras que las mayores ganancias suelen subir a través de federaciones, patrocinadores, televisoras, hoteles y maquinarias de marca política.

Hacer una ola no cuesta nada, pero su imagen tiene valor. Ese es el gran dilema latinoamericano. La cultura popular es la energía renovable de la región, pero constantemente es extraída, empaquetada, renombrada y revendida.

La ciencia de la alegría y la inquietud

La ola también tiene una extraña dignidad científica. Quince años después del Mundial de 1986, el físico Illes Farkas, junto con Tamas Vicsek y Dirk Helbing, estudió las olas de estadio desde el grupo de física estadística y biológica de la Academia de Ciencias de Hungría en Budapest. Su investigación, publicada en Nature en 2002, encontró que una ola típica viaja en sentido horario a unos 12 metros por segundo, o aproximadamente 20 nudos por segundo.

Su modelo se parecía a los que describen incendios forestales o señales eléctricas que se mueven por el tejido cardíaco. En estadios grandes, las notas dicen que solo se necesitan entre 25 y 35 personas para iniciar una. Eso es tanto encantador como políticamente sugerente. América Latina sabe lo que puede comenzar con un pequeño grupo de cuerpos dispuestos a moverse primero.

Pero la ola no siempre es pura alegría. Chris Hunt, autor de World Cup Stories, dijo a la BBC que también puede significar que los espectadores están aburridos o irritados, o que le están pidiendo más a los jugadores. Cuando un partido se alarga, dijo, los aficionados la usan para sacarle algo a la entrada que pagaron. En los minutos finales de una final de Mundial reñida, nadie desperdicia atención en la coreografía. La ola aparece cuando la multitud se siente lo suficientemente libre, o inquieta, para convertirse en el espectáculo.

Esa ambigüedad es el corazón del asunto. La ola puede ser celebración, queja, relleno, comunión, marca, rebeldía o distracción. En Reforma, llevó todos esos significados a la vez. Personas con camisetas verdes gritaban por México, pero la historia más grande era de la región: Argentina recordando 1986, Brasil reconociendo el ritmo, Centroamérica entendiendo el hambre de ser vistos como algo más que una nota al pie, y cada capital latinoamericana sabiendo cuán rápido la alegría pública puede convertirse en debate público.

¿Entonces la ola mexicana es realmente mexicana? Históricamente, la respuesta puede ser complicada. Culturalmente, ya lo es. El mundo la nombró por México porque México la hizo inolvidable. América Latina debe escuchar tanto el cumplido como la advertencia. Cuando la multitud se levanta, crea belleza. Cuando llegan las cámaras, alguien más puede decidir cómo se llama esa belleza.

*Adaptado del reportaje de la BBC “Mexicans chase a world record wave – but is the trend even Mexican?” de Dalia Ventura: https://www.bbc.com/news/articles/c2ly1q0940qo

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